Вечернее

Не слушая, ты думаешь своё
И смотришь не в глаза, а сквозь глаза.
Ты изучаешь туч тряпьё.
За вечер ты ни слова не сказал.

Я тоже хороша, мелю я всякий вздор,
А руки тянутся к карандашу –
Сейчас бы рисовать, и этот разговор
Не нужен, я сижу – тебя пишу.

На гитаре пыль, свеча сгорела,
Тикает будильник в тишине.
Что тебе до старых сплетен? Мне какое дело
До рассказов о забытой Богом стороне?

Метки: ,

Оставить ответ

Вы должны авторизоваться для отправки комментария.