Дом

Останься здесь, побудь – нет, не со мной,
Но с тишиной предгрозового дома.
Всё, что казалось мне почти знакомо,
Теперь покрыто коркой ледяной.
Как мысль скользит по контуру идей,
Рука скользит по контуру предметов.
Пристанище таких, как я, поэтов –
В чужих стихах и камне площадей.
Какие уж дома! Бездомный сон,
Бездомный дух, надежда на свободу.
В любую даль, в любую непогоду.
…Но ты среди пилястров и колон
Останься, станешь тем, кем я не смог
Стать дому – и хозяином, и другом.
Ещё охвачен давнишним испугом,
Дом ждёт. Переступив его порог,
Я пробыл здесь недолго. Сквозь него
Пройдя, я выйду к площадям старинным.
А если дом останется пустынным, -
Я думал раньше,– что мне до того!
Так, мимо шёл – зашёл на пять минут,
Остался дольше. Дом же не заметил
Моей любви, теплом меня не встретил,
Хотя и дал моим стихам приют.
Но вот теперь, когда мне уходить
Пора – останься, он тобой разбужен.
Камин, и кресла, и горячий ужин -
Как нежности протягивает нить,
Всё то, чего он не дал мне. Придя
Чужим, и ухожу чужим отсюда.
Я так старался сотворить с ним чудо,
Теперь – пора к стихам и площадям.

Март, 26 июня 2002

Метки: ,

Оставить ответ

Вы должны авторизоваться для отправки комментария.